Bildhafte Gedichte

Zwischen schwarzen Mänteln wandert
ein gelber Regenschirm.
Von oben sähe die Straße
wie bewegter Bleistift aus.
Nur dieser kleine Kreis
trägt ein Stück Sonne.

Am Nachmittag füllt Schatten
das Zimmer mit Blau.
Ein Glas auf dem Tisch
fängt den letzten hellen Rand.
Die Möbel werden Inseln,
bevor jemand Licht macht.

Eine rote Leiter lehnt
an der weißen Hauswand.
Oben streicht jemand den Fensterrahmen,
unten schläft eine Katze.
Zwei verschiedene Arten von Ruhe
teilen dasselbe Bild.

Moos wächst an Beton,
wo Regen langsam abläuft.
Fahrradlichter ziehen weiße Linien
durch den niedrigen Tunnel.
Natur und Stadt schreiben
übereinander auf dieselbe Wand.

Der Wind zerlegt den See
in tausend silberne Flächen.
Ein schwarzes Boot schneidet hindurch
und schließt sie hinter sich.
Am Ufer bleibt Schilf
als schmale grüne Schrift.

Auf weißem Schnee liegt
ein verlorener oranger Handschuh.
Keine Spur führt zurück,
nur Krähen kreisen darüber.
Die Farbe ruft laut
in eine fast stumme Landschaft.

Im Wasserglas auf dem Fenstersims
steht die Stadt verkehrt herum.
Ein roter Bus fährt durch den Himmel,
Dächer schwimmen unter Wolken.
Als ich das Glas anhebe,
zittert die ganze kleine Welt.
Dann trinke ich einen Schluck
und stelle draußen fest:
Die wirkliche Straße bewegt sich weiter.