Gedichte mit vielen Stilmitteln

Regen redet an den Rinnen,
rauscht und rattert, rennt davon.
Jedes Dach wird zur Trommel,
jede Pfütze zum kleinen Spiegel,
der den grauen Himmel sammelt.

Morgen öffnet sich das Fenster.
Morgen löst der Frost die Dächer.
Morgen wage ich den Schritt.
Heute lege ich den Schlüssel
schon sichtbar auf den Tisch.

Die Kreuzung ist ein dunkles Meer,
Autos schwimmen durch das Licht.
Ampeln blinzeln wie müde Leuchttürme,
Busse atmen an den Haltestellen.
Ich treibe zwischen fremden Stimmen
und finde deinen roten Mantel.

Leise liegt der Löffel neben dem Teller,
laut lacht das Öl in der Pfanne.
Zwiebeln weinen ohne Kummer,
der Wasserhahn singt schief dazu.
So wird aus hungrigen Geräuschen
ein Abendessen für vier Menschen.

Wir bauen eine Brücke aus Sätzen,
Wort für Wort über den alten Streit.
Manche Bretter knarren: immer, niemals, damals.
Manche tragen: vielleicht, verstehe, verzeih.
Wir bauen langsam, wir bauen vorsichtig,
wir bauen, obwohl der Fluss steigt.
Als wir uns in der Mitte begegnen,
ist Schweigen kein Abgrund mehr,
sondern ein Geländer für den nächsten Schritt.

Der Winter hämmert Eis an die Scheiben,
feilt die Dächer silbern glatt
und näht dem Feld ein weißes Hemd.
Knack, knirsch — die Schritte antworten.
Kalt küsst der Wind die Wangen,
doch hinter der Tür wartet Wärme,
ein gelbes Tier aus Licht.
Wir treten ein, wir tauen auf,
wir tragen Schnee als Perlen herein.