Liebesgedichte

Du kaufst Kirschen in einer Papiertüte,
zu viele für den Heimweg.

An jeder Ampel reichst du mir eine,
als hätten wir den Sommer
für Kleingeld bekommen.

In meinem Buch steht neben einem Satz
dein kleines: Das stimmt nicht.

Ich lese die Seite öfter,
nicht wegen des Autors.

Wir verpassen die Haltestelle,
weil du von deiner Kindheit erzählst.

Der Bus fährt weiter.
Ich kenne plötzlich eine Straße mehr
und einen Teil von dir.

Das Wochenende wird schon leiser.
Du schneidest Äpfel, ich suche Musik.

Nichts Besonderes geschieht.
Genau darin
will ich mit dir alt werden.

Im Restaurant hängen unsere Mäntel
zwischen fremden Jacken.

Deiner neigt sich zu meinem,
als wüsste sogar der Stoff,
wohin er gehört.

Wenn einer von uns schweigt,
fragt der andere nicht sofort warum.

Wir lassen der Wahrheit einen Stuhl frei.
Sie setzt sich,
wenn sie bereit ist.

Wir haben keine großen Schwüre
an die Küchenwand geschrieben.
Dort hängen Einkaufszettel, Termine
und ein Foto vom letzten Sommer.

Doch wenn du abends nach Hause kommst,
wird aus dem Flur ein Ankommen.
Du stellst die Schuhe neben meine,
fragst, wie der schwere Tag gewesen ist,
und hörst auch dann noch zu,
wenn meine Antwort länger dauert.