Sonntagsgedichte

Vor sieben öffnet
die Bäckerin ihre Ladentür.
Draußen nennt die Straße
den Morgen noch ruhig.
Sonntagsfrühstück beginnt
mit der Arbeit anderer.

Am Sonntagnachmittag klingelt
kein Telefon in der Wohnung.
Die Uhr wirkt lauter,
der Park liegt zu weit.
Ruhe kann Nähe sein
oder ihre Abwesenheit.

Um zwölf Uhr dreißig
stehen vier Schüsseln auf dem Tisch.
Jemand kommt zu spät,
ein Kind mag nichts davon.
Familienrituale leben
von kleinen Abweichungen.

Im Krankenhaus trägt Sonntag
dieselben langen weißen Flure.
Besuche dauern etwas länger,
Medikamente bleiben pünktlich.
Der Kalender ruht,
die Pflege arbeitet weiter.

Glocken ziehen morgens
über Dächer und Balkone.
Manche folgen ihrem Ruf,
andere drehen sich im Bett um.
Eine Stadt hört
denselben Klang verschieden.

Am Sonntagabend steht
die Arbeitstasche wieder im Flur.
Noch läuft ein Film,
der Montag wartet unsichtbar.
Zwischen Ruhe und Pflicht
liegt eine letzte Stunde.

Am Sonntag bleibt die Straße
länger leer als an anderen Tagen.
Zeitung raschelt hinter einem Fenster,
in der Küche läuft der erste Kaffee.
Niemand verlangt sofort eine Antwort.
Die Woche liegt noch zusammengefaltet
auf dem Stuhl neben der Tür.
Für eine langsame Stunde
darf alles sein, ohne weiterzumüssen.