Gedichte über Bier

Die Schaumkrone steht so stolz,
als regiere sie den Tisch.
Ein Windstoß nimmt ihr Würde,
doch unter dem weißen Rand
bleibt das Bier angenehm kühl.

Im Glas glänzt heller Bernstein.
Niemand muss etwas erklären.
Wir stoßen an, erzählen weiter,
und der Abend fragt nicht,
was genau im Etikett steht.

Unter Kastanien klirren Gläser,
ein Fahrrad lehnt am Zaun.
Am Nebentisch wird leise gestritten,
dann teilt jemand eine Brezel.
Der Sommerabend löst nicht alles,
aber er schenkt uns Zeit.

Noch vor der Öffnung riecht die Halle
nach Malz, Metall und warmer Luft.
Ventile klicken, Wasser rauscht,
eine Hand prüft sorgfältig die Temperatur.
Was später leicht im Glas steht,
beginnt mit genauer, schwerer Arbeit.

Wir stellen die Räder an die Mauer,
Staub liegt auf Schuhen und Waden.
Im Schatten warten Wasser und Bier,
beides kalt, beides willkommen.
Niemand zählt Kilometer mehr.
Wir erzählen nur vom steilen Hügel,
dem verpassten Abzweig, dem weiten Blick
und lachen über unsere große Karte,
die der Wind beinahe mitnahm.

Der Wirt wischt bereits freie Tische,
doch an unserem steht noch Geschichte.
Ein Glas bleibt halbvoll, ein anderes leer,
zwischen ihnen liegen Jahre der Freundschaft.
Wir bestellen nichts mehr.
Wir sitzen einfach, bis der Satz endet,
den einer vor langer Zeit begonnen hat.
Dann gehen wir langsam nach Hause,
so klar wie wir gekommen sind.