Gedichte über Blumen

Die Händlerin bindet Tulpen
mit einem grünen Band.
Drei Stiele bleiben übrig,
sie stellt sie ins eigene Glas.
Arbeit verkauft Schönheit
und behält einen kleinen Rest.

Eine gelbe Blüte wächst
zwischen zwei Pflastersteinen.
Schuhe gehen knapp vorbei,
ein Fahrrad wirft Schatten.
Die Stadt lässt wenig Erde,
aber nicht überall keine.

Die Rosenköpfe hängen,
das Wasser riecht alt.
Ich löse das Papier
und bringe alles zum Kompost.
Auch ein lieber Gruß
muss nicht für immer stehen.

Erst am Abend wird
der Duft der Nachtviole stark.
Das Beet bleibt fast dunkel,
doch die Luft wird sichtbar.
Manche Blumen finden Aufmerksamkeit
ohne eine auffällige Farbe.

Um sieben schneidet jemand Stiele,
füllt Eimer, wischt Blätter.
Später sehen Kundinnen nur
die fertigen leuchtenden Reihen.
Hinter jedem Blumenstrauß
steht kaltes Wasser und Arbeit.

Am Rand des Rasens
bleiben Klee und Flockenblumen.
Der Mäher dreht vorher ab,
Bienen finden weiter Nahrung.
Nicht gepflegt kann manchmal
besonders sorgfältig entschieden sein.

Kurz vor Marktschluss bindet die Händlerin
übrige Tulpen mit einem Band zusammen.
Einige Stiele sind krumm,
eine Blüte hat Regenflecken.
Ein Mann kauft den ganzen Strauß
ohne nach einem Anlass zu suchen.
Im Bus hält er ihn vorsichtig,
als trüge er einen kleinen Garten
durch den grauen Feierabend nach Hause.